第44章幽城

    大战落幕后的第三天，龙京的天空终于放晴了。
    那场持续了数日的阴云和血雪不知在什么时候悄然散去，阳光从云层后面透出来，照在特管局总部大楼的灰色外墙上，照在广场上那些还未来得及清理的灵能弹坑上，照在那些从世界各地赶来、还没有离开的半神们身上。
    他们本以为会有一场盛大的庆功宴。酒已经备好了，各国的贺电如雪片般飞来，媒体的长枪短炮在警戒线外架了好几层，连龙京最好的酒店都预留了整层的房间。所有人都以为今天会是一个狂欢的日子。
    祭坛搭在特管局总部大楼前的广场上，不是露天的，是用白色的灵能光幕罩起来的，光很柔，不刺眼。
    祭坛上没有酒，没有肉，没有鲜花。只有一排排整齐的灵位，上面刻着那些在这场战役中陨落的名字。
    清道夫，两个，年轻的，没有来得及留下太多故事，只有两个名字孤零零地刻在冰冷的石碑上。
    各国高手，三十七人，来自十二个国家，有老有少，有的成名已久，有的才刚刚崭露头角。
    还有一些连名字都不知道的人，他们属于通明协会的寄生体，在最后关头恢复了神智，却没能从战场上活着走出来。他们的灵位很小，放在最角落，但没有被遗忘。
    赵老坐在轮椅上，被工作人员推到祭坛最前面。他的膝盖上放着一束白色的菊花，不是买的，是院子里那棵老菊花开了，他亲手摘的。
    他沉默了很久，然后把那束菊花放在祭坛的台阶上。没有鞠躬，没有说话，只是静静地看着那些灵位，风吹过，吹动他花白的头发，也吹的他看那些刻在石碑上的名字有些重影。
    各国半神们站在他身后，没有人说话。他们穿着各自国家的礼服，胸口的勋章在阳光下闪闪发亮，但他们没有一个人摘下帽子。
    礼兵抬着灵柩从广场的东侧走来，步伐很慢，很稳。灵柩上覆盖着龙国的国旗，不是纸做的那种，是真正的丝绸，每一条褶皱都像是刻意抚平又刻意留下的。礼兵将灵柩放在祭坛前，退后三步，立正，敬礼。
    赵老抬起手，没有声音，只是微微向下压了一下。广场上所有的人同时低下了头。
    没有哀乐，没有礼炮，只有风声。风吹过那些灵位，发出细微的嗡嗡声，像有人在很远的地方低声说话。
    许久，赵老才开口，声音很轻。
    “他们是英雄。不是为了龙国，是为了所有人。不是为了名，是为了不让那些死去的人白死。他们有的还年轻，有的还该有很长的路要走。”
    他停了一下，抬起那双浑浊的眼睛看着那些灵位。“他们没有走完的路，我们替他们走。他们没有来得及看的春天，我们替他们看。”他深吸一口气，然后缓缓吐出。“礼毕。”
    灵柩被缓缓送入地下。尘土落下，盖住了丝绸，盖住了国旗，盖住了那些刻在石碑上的名字。
    以后，这里会长出草，开出花。
    以后，会有人带着孩子来这里，指着这块碑说：“这里睡着一位英雄。”以后，没有人会记得他们的名字，但没有人会忘记，他们为什么而死。
    祭奠结束后，赵老在特管局的小宴会厅设宴招待各国半神。没有大鱼大肉，没有推杯换盏。只有清茶、简餐，和那些说不完的话。
    欧盟的老剑士端着茶杯，走到赵老面前坐了下来，不急着说话。
    他看着杯子里的茶叶浮浮沉沉，然后开口，声音沙哑。“白蝶呢？今天怎么没见他？”
    赵老捧着茶杯，没有抬头。“他有事，先走了。”
    老剑士的眉头皱了一下。“走了？去哪了？”
    赵老没有回答，只是笑了笑。那个笑容很淡，像一个老人在敷衍不想回答的问题。
    老剑士知趣地不再追问，端起茶杯喝了一口，茶有些苦，他没有皱眉。
    其他人也在问，白熊国的冰霜骑士、东南亚的灵能师、中东的烈焰武士——他们都想知道白蝶在哪。
    那个在战场上提着心理医生头颅、高声宣告通明协会覆灭的白发青年，那个以一己之力冲在最前面的疯子，那个亲手终结了一个时代的年轻人。
    他们想见他，想和他喝一杯酒，想亲口说一声谢谢。但他们见不到。没有人知道白蝶去了哪里。
    幽城。特快列车在清晨抵达，站台上没有什么人，只有几个早起的商贩在整理货架。
    一个白发青年从车厢里走出来，没有带行李，穿着一件黑色的旧外套。他的眼睛上蒙着一条白布，白发在晨风中微微飘动。
    花阴站在站台上，没有动，听着周围的声音。报摊的老板在咳嗽，早点铺的蒸笼冒着热气，远处的钟楼敲了六下。
    和记忆里的声音不太一样，但又好像一模一样。他迈步走出车站，走在那条他已经走了无数遍、又好像从未走过的街道上。
    街道两边的店铺换了招牌，新开了几家奶茶店，原来的书店变成了药房，老槐树还在，树冠比以前更大了。
    阳光从树叶的缝隙里漏下来，落在他苍白的头发上，落在他蒙着白布的眼睛上。
    花阴走得很慢，因为每走一步，记忆里的画面就会和眼前的景象重叠在一起，那所他读了三年书的高中——不，现在已经不是高中了，变成了一所小学。
    孩子们正在操场上做早操，广播里放着那首他听了无数遍的《雏鹰起飞》。
    他站在铁栅栏外面，听着那些稚嫩的童声，听着那些整齐的脚步声，看着那个他曾经无数次逃课翻墙的位置——墙头上的青苔比以前厚了，没有人再从那里翻出去了。
    他忽然想起一个人。庆无言。他们一起逃过课，一起在那面墙头上吃过辣条，一起在操场上跑过步，在走廊里打过架。
    那些记忆还在，没有被抽离。因为他舍不得，哪怕疼，也舍不得。
    花阴站了很久，久到早操结束了，孩子们回了教室，操场上空了。他才转过身，继续走。
    这是他回来的理由。
    不是为了庆功，不是为了受勋，不是为了接受那些他不需要的赞美。
    是为了回来看看，看看那些他离开时来不及告别的地方，看看那些他以为再也回不来的时光。
    他走得很慢，像在丈量一段逝去的岁月。
    天光洒下来，照在他身上，影子拖在身后，很长，很薄，像他即将离去的身影。
    也许明天他就会走，也许不会。
    但此刻，他在这里。在这座他长大的城市里，在这条他走了无数遍的路上，在他自己还不知道该怎么面对的余生里。
    太阳升起来了，晨光穿过街巷，落在那个白发青年的肩上，温柔地避开了他所有的旧伤。
    他在的那片阳光，好像格外暖一些。
    因为他替很多人带回了春天，那些留在战场上的人，没能看到的春天——他替他们，一并看了。

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