第230章 天台

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    轰。
    沉闷的爆炸声掀翻了一切。
    巨大的火球在主席台左侧膨胀，残肢断臂和着碎石飞溅。
    周围的几名苏军被炸成了碎片。包抄阵型瞬间被打乱。巨大的烟尘再次扬起，遮蔽了二楼机枪手的视线。
    趁着这个爆炸制造的短暂混乱。
    丁修站起身。
    他没有去看左侧那个焦黑的弹坑。
    他把STG44架在基座边缘，对着右侧正在逼近的苏军开火。
    短点射。
    两发，一个，三发。两个。
    极度的精准，极度的机械。
    没有任何多余的情感波动。
    右侧包抄的几名士兵被接连爆头，后续的人吓得赶紧缩回立柱后面盲目还击。
    丁修扣住扳机。
    咔嚓。
    空仓挂机，枪栓停在后方。
    没子弹了。
    丁修没有去摸备用弹匣。他所有的弹药都已经用尽。
    他看了一眼手里的步枪。枪管烫得发红，木制护木被磨得掉光了漆。
    他把STG44松开，枪掉在大理石台阶上，发出一声闷响。
    现在，这巨大的议会大厅里，只剩下他一个站着的德国人。
    四周全是尸体、燃烧的木椅、破损的沙袋和弥漫的硝烟。
    爆炸的烟尘慢慢散去。
    对面的枪声也停了。
    十几个苏军士兵端着装有刺刀的莫辛纳甘步枪和波波沙冲锋枪，从正面的残骸中缓缓围了上来。
    他们没有立刻开枪。
    他们看到了主席台后站起来的那个人。
    黑色的军服，残破不堪，但领口上的那枚双剑银橡叶骑士铁十字勋章却刺眼。
    白俄罗斯第一方面军的高层下达过命令。
    遇到这枚勋章的主人，如果可能，活捉。
    那是东线有名的死神卡尔。是法西斯顽抗的象征。活捉他，有着巨大的宣传价值。
    苏军士兵的眼睛里全是警惕。他们端着枪，一步一步地靠近。刺刀的尖端在残余的天光下发着寒光。他们的眼神里有愤怒，也带着对这个敌人的敬畏。
    丁修平静的看着他们。
    他慢慢的把手伸向腰间。
    所有的苏军士兵瞬间绷紧了神经。十几把枪口对准了他的脑袋和胸膛。有人用俄语大声呵斥，警告他不要反抗。
    但丁修没有掏那把一直挂在腰上的鲁格手枪。
    他掏出来的，是那半截没有抽完的香烟，和一个磨得掉漆的打火机。
    动作不紧不慢。
    他把半截烟塞进干裂的嘴唇里。
    拿着打火机，拇指拨动砂轮。
    啪。
    火花闪过。火苗跳动。
    微弱的火光照亮了他那张布满泥土、血迹和深深疲倦的脸。
    他深吸了一口。
    劣质烟草燃烧的味道冲入肺里，辛辣，呛人。却异常清晰。
    烟雾从他口鼻中喷出，在火药味的空气里慢慢飘散。
    他转过头，看了一眼主席台后面。
    那高耸的背景墙下方，有一扇不起眼的铁皮小门。
    那是通往大厦楼顶的检修通道口。
    “还没完呢。”
    丁修对着正前方那些紧张的苏军士兵说了一句。
    话音未落。
    他的左手扯开了挂在胸前的那枚木柄手雷的拉环。
    导火索嗤地一声燃起白烟。
    他没有往前扔。
    手一松，手雷直接掉在自己脚前的台阶上。
    距离前面的苏军只有不到十米。
    看到冒烟的手雷落地，对面的苏军士兵顿时大惊失色，完全顾不上什么活捉的命令。求生的本能让他们纷纷向两侧的立柱和掩体后飞扑躲避。
    “轰”。
    就在苏军躲避的一瞬间。
    丁修转过身，撞开了那扇锈迹斑斑的铁门，直接扑进黑暗的检修通道。
    碰。
    身后的大厅传来一声枪响。
    一名反应较快的苏军军官在趴下前开了一枪。
    子弹穿透薄薄的铁门板，咬进了丁修的右侧小腿。
    肌肉被贯穿的闷响。
    丁修腿一软，跪在冰冷的水泥台阶上。温热的血液立刻涌出，顺着布料往下流。
    门外是手雷的爆炸声。
    手雷的威力并不大，只是拖延了几秒钟。外面的叫骂声和砸门声马上就会接踵而至。
    丁修没有停留。
    他咬着后槽牙，用双手抓着墙上的铁扶手，把身体拖起来。
    楼梯向上延伸。
    一片纯粹的黑暗。没有灯光。通风管里只有穿堂风的呼啸。
    向上。
    通向那个最高的地方。
    这条检修楼梯是盘旋上升的。每走一步，腿部的伤口都会传来肌肉撕裂的拉扯感。
    血顺着裤腿流下来。靴子踩在铁皮台阶上，发出黏糊糊的粘连声。
    滴答。
    滴答。
    台阶在黑暗中数不到尽头。
    大楼还在震动。苏军的重炮还在轰击外墙，震得灰尘不断落下。
    丁修扶着墙壁。墙面冷硬粗糙。
    走了两层之后，他的呼吸开始变得急促且不均匀。肺部像是在拉一个破旧的风箱。失血和极度的疲劳开始抽取他最后的意思体力。
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    视野的边缘开始发黑。
    通道里的冷风吹在脸上，像是有无数只手在扯着他往下掉。
    他只能靠机械的本能把腿抬起，再放下。
    在这样的黑暗中，空间感被无限拉长。
    脑缺氧产生了一阵眩晕。
    在那阵眩晕里。
    狭窄的回音通道中，耳边响起了不属于这里的残响。
    不是外面的炮声。是清晰的说话声。
    “嘿，大学生，别睡，睡着了就醒不过来了。”
    丁修停下脚步。
    他闭上眼睛。那是汉斯。莫斯科郊外的雪原上，气温零下四十度。那个把半截烤焦的马肉递给他的老兵。那个死在冰窟窿里的老兵。
    丁修咽了一口带血沫的唾沫，继续向上迈步。
    台阶拐过一个弯。腿上的疼痛逐渐变成了一种火烧般的麻木。
    “我想回家……”
    带着哭腔的沙哑声音。
    赫尔曼。
    斯大林格勒那个下水道里的污水。子弹打穿肚子。那孩子哭了一整夜，直到流干了血。
    丁修的手指抓紧了铁扶手。指甲在生锈的铁管上刮出刺耳的摩擦声。
    向上。
    还需要向上。
    呼吸越发沉重。身体仿佛有千斤重。
    他靠着墙壁，拖着那条不断流血的右腿，把半边身体的力量压在左手上。
    “炸死他们！”
    克拉默的狂笑。
    在库尔斯克燃烧的钢铁平原上，那个抱着炸药包滚向T-34履带的背影。
    那是地狱里的烛火。
    所有的声音都在推着他，拽着他，赶着这具残破不堪的躯壳继续往前爬。
    那些死在路上的面孔，那些被雪埋住的、被火烧成焦炭的名字。
    他走完了。
    他们都死在半道上。
    只有他把这条路走到了底。
    上面已经能看到光。
    暗红色的光。那是火。
    一缕风吹了进来。
    带着浓重的硝烟味，带着粉尘，但也带着没有被墙壁闷坏的冷意。
    那是夜风。
    前面是通道的出口。
    几级台阶的尽头，是一扇生锈的防风铁门。
    丁修伸出沾满泥土和鲜血的左手。
    手掌抵在冰冷的铁面上。
    用力推。
    吱呀——
    生锈的铰链发出令人牙酸的摩擦声。铁门被推开。
    外面的世界瞬间扑面而来。
    丁修拖着残腿，走出了门框。
    豁然开朗。
    他站在了国会大厦的圆顶基座上。
    这里没有任何遮蔽。头顶是没有云层的黑夜。脚下是那个巨大的、已经被炸得支离破碎的玻璃穹顶骨架。钢铁网格在下方纵横交错，大厅里的火光顺着这些网格漏上来。
    风很大。把他的破风衣吹得猎猎作响。
    他一步一步拖着步子，走到基座外圈的石头护栏前。
    放眼望去。
    整个世界都在他的脚下。
    那是燃烧的柏林。
    从亚历山大广场到勃兰登堡门，所有的街区都在冒烟。无数的火团在城市建筑群中翻腾。红色的信号弹在夜空中交织成网，划过漆黑的天际。
    苏军防空探照灯的巨大光柱在天边乱扫，将云层底端照得惨白。
    街道上履带碾压路面的声音隐隐约约传上来。
    连绵不绝的重炮声在地平线上滚动。
    火海，废墟，浓烟。
    钢铁洪流正在一点一点把这座城市碾成灰烬。曾经象征着千年帝国辉煌的每一栋大楼，现在都变成了砖瓦的坟场。
    那些狂妄的口号，那些地图上的红蓝箭头，那些让成百上千万人去死的宏伟蓝图。
    现在只剩下满目的疮痍和毁灭。
    丁修没有觉得悲哀，也没有觉得可惜。
    他走到大理石栏杆旁。
    双手搭在冰冷的石头上。
    小腿的伤口还在流血，身体的力量已经彻底耗尽了，他甚至能感觉到心脏跳动的频率在变得缓慢。
    他松开手。
    身体顺着坚硬的石栏缓缓向下滑落。
    最后，他坐在了铺满碎玻璃和瓦砾的基座地板上。
    背靠着石柱。
    左腿伸直，右腿弯曲。
    他没有去看腿上的伤。也没有去掏武器。
    下面传来铁门被砸开的巨响。那些苏军突击队的士兵已经追上来了。杂乱的靴子声在楼梯间里回荡，越来越近。
    他们会冲出来，会端着枪指向他，会把红旗插在那个破铁架子上。
    无所谓了。
    丁修把头靠在石头上。
    灰蓝色的眼睛望着那片无边无际的火海。
    红色的火光倒映在他的瞳孔里。
    这四个年的路，终于走完了。
    所有的挣扎，所有的杀戮，所有的苟延残喘。
    都在这一刻停下。
    这地方确实是个不错的收场。足够高，也足够安静。
    这是他给自己选好的坟墓。
    丁修看着那些不断升腾的浓烟和满城的红光，嘴角扯出了一个不明显的弧度。
    “真美啊。”