第317章财团大佬们擦着冷汗，纷纷表示放弃做空，愿意高价做多

    第317章财团大佬们擦着冷汗，纷纷表示放弃做空，愿意高价做多(第1/2页)
    那一叠白纸黑字的合作协议，横在降香黄檀会议桌的正中央。
    像一块从熔炉里刚夹出来的生铁。
    通红，冒着灼人的热气。
    十二个坐在长桌两旁的华尔街掌门人，僵直着后背。
    没有人伸手去碰那叠纸。
    甚至连视线落在上面，都觉得眼皮被烫得生疼。
    但是。
    也没有人敢站起来，把这份协议推回给江彻。
    拒绝？
    大卫·罗斯柴尔德的双手按在膝盖上。
    西裤面料已经被他手心的汗水浸出了一大片深色湿痕。
    他脑子里乱成了一团烂麻。
    窗外的曼哈顿还在飘着冷雪。
    三万名穿着黑西装、戴着白手套的东方壮汉，像铁铸的桩子一样钉在街道上。
    只要江彻从这间会议室走出去，随口吐出一句“去长岛”。
    明天清晨。
    大卫那座占地两百英亩、有着上百年历史的家族私家庄园外。
    就会整整齐齐站满这种面无表情的黑衣人。
    他的妻子在花园修剪玫瑰时，一抬头就会看到两百张挂着刀疤的冷脸。
    他的小孙女去私立学校上学，校车前后都会跟着十几辆黑色重型卡车。
    不打你。
    不骂你。
    连你家的一朵花都不会踩折。
    但只要他们站在那里，用看死人的目光盯着你全家。
    不出三天。
    他的家人就会彻底疯掉，被活生生逼进精神病院。
    这是现代法律完全管不到的死角。
    也是这帮习惯了躲在制度后面吸血的金融贵族，从来没见过的物理流氓。
    “啪嗒。”
    江彻从西装口袋里摸出了一只金属打火机。
    纯银的外壳，带着磨损的划痕。
    他单手挑开盖子。
    “叮。”
    清脆的金属撞击声在死寂的大厅里炸开。
    坐在长桌中段的高盛执行合伙人，肩膀猛地一抽。
    身子向后一仰。
    西装后背重重撞在椅背上，发出一声闷响。
    江彻没有点火。
    他两根修长的手指转动着打火机，合上盖子。
    “咔哒。”
    又是一声。
    声音极轻。
    但每响一次，长桌两边的老头子们，喉结就跟着往下沉一寸。
    “诸位。”
    林若冰站在江彻身后半步的阴影里。
    她没有推眼镜，声音平淡得像在宣读一份天气预报。
    “距离纽约证券交易所下午开盘，还有一个小时。”
    林若冰抬起戴着皮手套的手腕，看了一眼表盘。
    “如果不签字。”
    “鼎盛地推部的车队，大概需要四十分钟开到康涅狄格州的格林威治镇。”
    “听说桥水基金的创始人先生，很喜欢那里的枫树林。”
    坐在靠门位置的一个矮胖老头，呼吸猛地一滞。
    他的嘴唇发紫，手指死死抠着实木扶手。
    指甲盖都翻起了一层白皮。
    他的私人住宅就在格林威治。
    连他的秘密情人和私生子，都在那个小镇的庄园里。
    鼎盛怎么会知道？
    这个来自大洋彼岸的物流公司，手伸得比联邦调查局还要深。
    门外突然传来一声动静。
    徐虎站在厚重的防弹双开门旁，换了个站姿。
    他右脚的硬底皮鞋在地毯边缘蹭了一下。
    “沙啦。”
    微小的一声摩擦。
    长桌最末端的一个对冲基金经理，吓得手里攥着的水晶圆珠笔直接脱手。
    金色的笔杆在光滑的桌面上滚了半圈。
    “骨碌碌。”
    掉在了厚厚的地毯上，滚进了桌子底下。
    那个经理没敢低头去捡。
    他僵硬地坐着，甚至连眼皮都没敢往下扫一眼。
    大卫·罗斯柴尔德闭上了眼睛。
    他今年七十岁了。
    经历过黑色星期一，经历过互联网泡沫，经历过次贷危机。
    在每一次金融海啸里，他都是坐在高处收割利润的屠夫。
    但他今天才明白。
    屠夫之所以能杀猪，是因为猪被关在铁栏杆里，遵守着屠宰场的游戏规则。
    而今天冲进华尔街的。
    不是猪。
    是一头长满獠牙、把整个屠宰场连地基一起拱翻的史前暴龙。
    再抗拒下去。
    家族在欧洲两百年的基业，保不住。
    他的老命，今天下午也得交代在这间顶层会议室里。
    大卫长长地吐出了一口浊气。
    胸腔里的空气像被抽干了一样，发出干瘪的哨音。
    他慢慢睁开眼。
    浑浊的眼球里布满了暗红色的血丝。
    大卫没有去看身边的其他同行。
    他把右手伸进自己的深灰色西装内衬口袋。
    摸索了半天。
    掏出了一支黑色的万宝龙大班系列钢笔。
    他的手指在剧烈地抽搐着。
    拔开笔帽的时候，手腕发抖，笔帽连滑了两次才拔下来。
    “啪嗒。”
    笔帽掉在桌上，滚了两寸。
    大卫弯下腰。
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    整个人像是一瞬间苍老了十岁，背脊弓成了一张煮熟的虾米。
    他伸出枯瘦的手，把长桌中央那份协议拖到了自己面前。
    纸张摩擦着黄檀木桌案，发出粗糙的沙沙声。
    大卫低着头。
    翻到了协议的签署页。
    上面有两处空白的横线。
    一处是撤销做空声明。
    另一处，是关于承接鼎盛系股票、反手做多的兜底承诺书。
    大卫盯着那行字：
    “……承诺调集不低于三千五百亿美元的多头流动性，在未来三个交易日内，以昨日收盘价溢价百分之五十为托底价格，全额承接所有市场抛盘……”
    溢价百分之五十。
    这意味着他们不仅要把之前做空赚到的账面浮盈全部吐出去。
    还得从各自财团的深层金库里，硬生生剜下大块的血肉。
    去给鼎盛的股价抬轿子。
    这是屈辱。
    这是整个西方自由金融体系自建立以来，从未有过的耻辱投降书。
    大卫的钢笔尖停在纸面上。
    黑色墨水在白纸上洇开了一个小小的黑点。
    他抬起头，看了一眼江彻。
    江彻靠在宽大的椅背里，手里把玩着那个银色打火机。
    眼神冷淡，像是在看路边的一块碎石头。
    大卫咬了咬牙根。
    嘴里尝到了一丝由于牙龈出血带来的铁锈味。
    笔尖落下。
    “沙、沙、沙。”
    大卫的手腕颤抖得厉害，手心的冷汗把纸张的边缘泡得发软。
    他的签名歪歪扭扭。
    失去了以往在百亿支票上签字时的龙飞凤舞。
    写完最后一个字母。
    大卫把钢笔扔在桌上。
    整个人像被抽走了骨头，瘫软在真皮椅背里。
    大卫开了头。
    长桌两侧的其他十一名财团掌门人，心理防线上的最后一道闸门。
    轰然垮塌。
    坐在大卫身旁的摩根大通代表，一把抓起桌上的协议副本。
    他甚至没用自己的钢笔。
    直接抓起大卫扔在桌上的那支万宝龙。
    “给我！我先签！”
    他的声音嘶哑得不成样子，带着劫后余生的仓皇。
    旁边的城堡基金合伙人伸手去夺。
    两人的手指撞在一起。
    桌上的一个空水杯被碰倒。
    “当啷。”
    玻璃杯在桌面上滚了一圈，掉在地毯上。
    没有人在意杯子。
    这些平时在电视节目里西装革履、谈吐优雅的顶尖资本家。
    此刻像一群在沉船前争抢救生圈的落水者。
    互相抢着钢笔。
    争先恐后地把自己的名字签在那些协议上。
    “高盛同意全部条款！”
    “花旗集团撤销所有做空评级！”
    “我们的多头账户已经在新加坡暗池就绪！”
    声音杂乱，带着破音的颤抖。
    钢笔尖划破纸张的声音在大厅里响成一片。
    林若冰面无表情地站在江彻身后。
    她踩着高跟鞋走上前，伸出戴着皮手套的手。
    一份一份。
    把那些签好了字、按下了指纹和公章的协议收了回来。
    整整十二份。
    厚厚的一叠。
    每一份上面，都带着那些华尔街大鳄们湿漉漉的冷汗印子。
    林若冰把文件理齐，装进黑色的公文袋里。
    拉上拉链。
    “咔哒。”
    清脆的咬合声，宣告着这场针对东方企业的跨国金融绞杀。
    在最顶层的密室里。
    以一种荒诞绝伦的方式，彻底收场。
    会议室里重新安静了下来。
    只剩下这群老头子粗重、虚弱的喘息声。
    空气里弥漫着汗酸味和昂贵香水混杂在一起的古怪气味。
    江彻一直坐在主位上。
    他没有催促，也没有嘲弄。
    直到林若冰把公文袋夹在腋下，退回身后。
    江彻才慢慢把身子坐直。
    他伸出两根手指。
    捏住搁在水晶烟灰缸边缘的那半截雪茄。
    拿起来。
    倒转过来。
    将那点还在闪烁着暗红色微光的烟头。
    重重按在坚硬的水晶凹槽底部。
    “滋——”
    烟头熄灭，冒出一股极细的青烟。
    江彻站起身。
    纯黑色的定制风衣顺着他的动作垂落下来。
    长及膝盖的下摆在空气中荡开一道利落的弧线。
    他抬起手。
    慢条斯理地整理了一下风衣那平整的领口。
    目光从长桌两旁那一排面白如纸的脸上缓缓扫过。
    江彻的眼神依然冷得像冰。
    嘴角扯动了一下，露出一抹没有任何温度的平淡笑容。
    “合作愉快。”
    江彻从嘴里吐出这四个字。
    声音沉稳，在空荡荡的奢华大厅里回荡。
    “希望明天的开盘曲线。”
    他转过身，迈开大步走向大门。
    “能让我的员工们满意。”

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