第384章红巾起义，汉人奴隶的绝地反击

    第384章红巾起义，汉人奴隶的绝地反击(第1/2页)
    全息投影的画面跳了一下，颍州城外的破庙散掉了，光点重新聚拢，拼出一座宫殿。
    大都，元皇宫。
    殿内铺着波斯毛毯，毯子厚得脚踩下去能陷半寸，金丝织的花纹从殿门口一直铺到御座底下。御座两侧摆着十二架屏风，屏风上镶的宝石在烛光下闪得人眼花。元顺帝妥懽帖睦尔歪在御座上，半个身子靠着扶手，手里捏着一只玉杯，杯里的葡萄酒洒了一半在袍子上，紫红色的酒渍洇在白缎面上，他没在意。
    三个回回乐师跪在殿中弹琵琶，曲调缠绵，拖得很长。殿角站着两排宫女，蒙古服饰，高帽长袍，眼睛盯着地面不敢乱看。
    一个穿红袍的汉臣从殿门外跑进来，膝盖一软跪在毛毯上，手里捧着一卷文书，额头上全是汗。
    “陛下，颍州急报，红巾贼众已破光州，兵锋直指汝宁，沿途州县望风而降。”
    元顺帝把玉杯往案上一搁，杯底磕在玉案面上，酒溅出来几滴。他眼皮都没抬，手指在扶手上敲了两下。
    “脱脱呢？”
    “丞相在中书省候旨。”
    “让他去办。”元顺帝换了个姿势靠着，朝乐师挥了下手，“继续奏。”
    琵琶声又响起来了。那个汉臣跪在毯子上，嘴张了一下，把到嘴边的话咽回去，磕了个头退出殿外。
    弹幕飘过两条。
    “这皇帝摆得比老祖还烂。”
    “区别是老祖摆烂不耽误事，这位摆烂亡国。”
    画面一切。
    中书省的公房里，脱脱站在一张摊满地图的长案前面。四十出头的年纪，身板厚实，穿着一件靛蓝色的官袍，腰带扎得紧，袍角掖在靴筒里，不像个文官，倒像个随时要翻身上马的武将。
    他手指按在地图上颍州的位置，指甲把纸面压出一个坑。
    “红巾从颍州起事，三个月打下了光州、息州，沿途裹挟流民不下十万。”他的声音不高，但公房里其他六个官员没一个敢插嘴。“刘福通这个人，不是韩山童那种只会烧香念咒的，他会打仗。”
    对面一个蒙古官员缩了下脖子，小声说了句：“丞相，不如调各路守军围剿，何必亲自……”
    脱脱的视线扫过去，那官员的话断在嗓子眼里。
    “各路守军？”脱脱把手从地图上拿开，掸了掸袖口，“汝宁的守将上个月刚把军饷拿去买了三十匹马给他小舅子贩到西域，你指望他围剿？”
    公房里没人说话了。
    脱脱从案上拿起一块令牌，攥在手心里，往门口走了两步，回头扫了一眼屋里那几张脸。
    “本相亲率大军南下，三十万人，一个月内平定颍州。红巾贼不过是群拿锄头的泥腿子，成不了气候。”
    弹幕冒出来一条。
    “脱脱确实是元朝最后一个能打的。”
    画面往前跳。
    徐州。
    城墙上的砖被回回炮砸得碎裂，豁口从城头一直裂到墙根，碎砖和夯土混在一起堆在城脚下。元军的回回炮架在城外三百步的高坡上，六架并排，炮梢比城墙还高，石弹装在皮兜里，绞盘一松，百斤重的石块飞出去砸在城墙上，整面墙跟着晃一下，灰土从墙缝里往外喷。
    城墙上的红巾军士兵蹲在垛口后面，头顶不断有碎石往下砸，有人被落石砸中了肩膀，半边身子垮下去，被旁边的人拖到城墙内侧的台阶上。台阶上已经躺了一排伤兵，有的捂着头，有的抱着断了的胳膊，血顺着台阶往下淌，在青砖缝里汇成细流。
    又一发石弹砸在城门楼子的边角上，木梁断了一根，楼顶的瓦片哗啦啦往下掉，城门楼歪了半截，摇摇欲坠。
    弹幕飘了几条。
    “回回炮就是配重式投石机，蒙古人的攻城利器。”
    “红巾军拿什么挡？锄头吗？”
    城内，靠近北城墙根的一间破屋子被改成了伤兵营。屋顶漏了半边，用草席和破布搭着挡雨，地面上铺着稻草，稻草上躺满了人，一个挨一个，翻身都得碰到旁边的人。血腥味和草药味搅在一起，浓得呛嗓子。
    苏长青蹲在伤兵营的角落里，面前摊着一块布，布上放着几把切碎的草药，黄连、白芷、地榆，品相参差，有些叶子发黑，是放久了的。他把地榆捣碎，拌上草木灰，捏成一团，按在一个伤兵大腿上的刀口上。
    伤兵疼得身子弓起来，牙咬着一截木棍，木棍上全是牙印。
    苏长青按住他的膝盖，另一只手把草药糊实了，扯了条布绑上。
    “别动，这东西止血，撑两天没问题。”
    伤兵松开嘴里的木棍，喘了几口气，声音虚得像漏风。
    “先生，城还能守几天？”
    苏长青没答这个问题。他站起来，手在袍子上蹭了蹭血，走到下一个伤兵面前蹲下。
    这个伤兵的肠子从肚子上的口子里露出来一截，他自己用手捂着，手指缝里渗着血和别的东西。苏长青看了一眼那个伤口，手里的动作停了一瞬。他把身上的水囊解下来，递到那人嘴边。
    “喝口水。”
    伤兵喝了两口，水从嘴角漏出来，流进脖子里。他的眼珠子已经开始发散了，瞳孔放得很大，手还捂着肚子，但力气明显不够了，手指在一根根松开。
    苏长青把水囊收回来，从怀里摸出一小包药粉，倒了一点在掌心，兑了水灌进那人嘴里。
    止痛的，不是救命的。
    他做这些的时候脸上什么多余的表情都没有，手稳，动作利索，跟城外的炮声没有任何关系。
    一只手扯住了他的衣角。
    苏长青低头。
    一个十三四岁的少年躺在稻草上，左臂从肘关节下面断了，断口用布缠着，布已经被血浸透了，黑红色的，散发着铁锈味。少年的脸灰白，嘴唇干裂，眼窝深陷，但眼珠子还亮着，死死盯着苏长青的脸。
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    “先生。”
    少年的声音细得像蚊子哼，嗓子里带着血腥气。
    苏长青在他旁边蹲下来，把他攥着衣角的手指掰开，握在掌心里。少年的手指凉得像石头，指甲盖发青。
    “我们汉人，真的生来就是四等贱民吗？”
    少年的眼珠子盯着苏长青，眼眶里没有泪，干的，像是水分都流成血淌光了。
    苏长青握着他的手没松，另一只手抬起来，搁在少年的头顶上，头发粗硬，粘着干了的血块和泥。
    “不是。”
    他的手在少年头顶摁了一下，指腹摩挲着那些粗硬的发茬。
    “这片土地的主人，终将站起来。”
    少年的嘴角往上拉了一点，牵出一个弧度，露出两颗豁了的门牙。他的手指在苏长青的掌心里松了，眼珠子里的光一点一点地灭下去。
    手垂下来了。
    苏长青把少年的手放回他胸口上，摆正了。他在原地蹲了三息，站起来，转身往伤兵营外面走。
    城外的回回炮又响了，石弹砸在城墙上的闷响从地面传过来，脚底下能感觉到震动。
    弹幕刷了起来，速度不快。
    “十三四岁的孩子。”
    “生来就是四等人，活着是牲口，死了连个名字都没有。”
    画面跳到三天后。
    城破了。
    元军从北门和东门同时涌进来，骑兵在前，步兵在后，弯刀出鞘，马蹄踩过街面上的碎砖和尸体，往城内推。红巾军的残兵退到南城一带，拿门板和桌椅堵在巷口，弓箭射完了，石头扔完了，拿菜刀和木棍跟元军的铁甲兵对砍。
    脱脱骑着马从北门进城，身后跟着亲兵卫队，甲胄齐整，旗帜鲜亮。他勒住马，在城门洞里站了一会儿，扫了一眼城内的街道。
    “屠。”
    一个字。
    亲兵卫队的头领抱拳领命，调转马头往城里冲。
    元军散进了街巷里。刀砍在门板上的声音，木头碎裂的声音，女人的尖叫声，孩子的哭声，从四面八方汇过来，搅在一起。
    火是从东城先烧起来的，不知道谁点的，可能是元兵，也可能是红巾军的残兵不想把粮仓留给元军。火舌从粮仓的屋顶窜起来，风一吹，火星子飘到旁边的民房上，民房的草顶一烧就着，一间传一间，半条街在火里。
    苏长青站在南城一条巷子的中间。
    火光从巷口那头映过来，把他的影子拉得很长。他身上还是那件麻衣，没沾血，没沾灰，跟这个正在被烧成废墟的城市格格不入。
    一队元军骑兵从巷口冲过来，四匹马并排，刀举着，马蹄踏着火光里的碎石。
    领头的骑兵看见了他，刀往前一指，嘴里喊了句蒙古话，意思是让开。
    苏长青没动。
    骑兵的马冲到他面前，刀劈下来。
    刀从他的肩膀穿过去了。
    没有阻力，没有血，刀刃像切过一团空气，从他身体的另一侧出去，骑兵的手臂带着惯性往前甩了一截，差点从马上栽下来。
    四匹马从他身体里穿了过去，马蹄踩过他站着的位置，踩在石板上，踩在他的影子上。
    骑兵回头看了一眼，巷子里什么都没有，空的。
    苏长青还站在原地，身上没有一道痕迹。
    但他的脸上有了表情。
    不是愤怒，不是悲伤，是一种比那两样都沉的东西，压在眉骨下面，把眼窝压深了一层。
    他能听见隔壁巷子里的动静。刀砍进肉里的声音，骨头断裂的声音，一个女人被拖在地上的声音，布料撕裂的声音。
    他听得见。
    但他走不过去。
    不是走不动，是不能。
    弹幕爆了。
    “他是旁观者，不是参与者。”
    “四十六亿年了，他看过多少次这种事？”
    “看得见，听得见，救不了，这比死还难受。”
    画面切回现代客厅。
    苏念把脸埋在靠枕里，肩膀在抖，声音从靠枕后面闷出来，听不清说的什么。她抬起头的时候，鼻尖通红，眼眶里的水终于没兜住，顺着脸颊滚下来两道。
    她抹了一把脸，盯着全息投影里那个站在火光中的身影，嘴唇动了几下，没说出话。
    直播间的弹幕密到看不清字了。
    “元军畜生。”
    “这就是蒙古人的四等人制度，汉人的命不是命。”
    “脱脱一个字屠了整座城。”
    画面跳回徐州。
    火烧了一夜。
    天亮的时候，徐州城变成了一片焦黑的废墟。墙倒了，梁塌了，街面上的石板被火烤得炸裂，缝里冒着热气。尸体横在街上，横在巷口，横在倒塌的屋梁下面，有些烧焦了，蜷成一团，分不出男女。
    苏长青站在城中心一块空地上。空地原来是个集市，现在什么都没了，只剩一地碳灰和碎瓦。
    他手里搬着一块石头，不大，半人高，表面粗糙，没有打磨过，是从倒塌的城墙上捡来的。他把石头竖在空地中间，石面朝南。
    没有字。
    没有名字，没有日期，没有悼词。
    一块空白的石头，立在满城的灰烬里。
    他在石头前面站了一阵，风把地上的碳灰吹起来，灰屑打在他的麻衣上，这次沾住了，没有穿过去。
    他伸手在石碑表面摸了一下，指腹蹭过粗糙的石面，像在摸一张脸。
    弹幕只剩了一条，飘得很慢。
    “连名字都刻不了，因为没人知道他们叫什么。”

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