第149章 帕萨卡利亚

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    乔治安娜带着她们上了二楼，穿过一条铺着厚地毯的长廊，在一扇门前停下。
    “这间是给加德纳太太和先生的。”
    她推开门，里面是一间宽敞的卧室，正中一张带顶篷的大床，深色的帷幔垂着，窗边还有一张小圆桌和两把扶手椅。阳光从窗户照进来，把整个屋子照得暖洋洋的。
    加德纳太太走进去，环顾四周，脸上满是笑意。
    “真是太美了。”
    乔治安娜笑了笑，又领着伊丽莎白和玛丽往前走。
    “这两间是给你们的。”
    她推开相邻的两扇门。
    玛丽往里看了一眼，又看了看伊丽莎白。
    “我和姐姐可以住一间。”
    乔治安娜眨了眨眼，脸上带着那种促狭的笑。
    “房子太多，空着也是空着。一人一间正好。”
    玛丽愣了一下，想说什么，又咽了回去。
    她走进自己的房间。
    那房间比她预想的还大。一张四柱床靠在墙边，床幔是浅绿色的，软软地垂着。窗边放着一张书桌，桌上摆着墨水瓶和羽毛笔，像是专门给人写信用的。墙角还有一个大衣柜，门半开着，里面挂着几件浴袍。
    她走到窗边的沙发前，一屁股坐下去。
    沙发软得不可思议，整个人陷进去，像被云朵托着。她忍不住低吟了一声，靠在椅背上，望着天花板发呆。
    舒服。
    太舒服了。
    比朗博恩的椅子舒服，比柯林斯家的床舒服，比之前那些旅馆的硬板床舒服一百倍。
    她正想闭上眼睛眯一会儿，忽然觉得门口有人。
    睁开眼睛一看，乔治安娜还站在那儿，靠着门框，笑眯眯地看着她。
    玛丽愣了一下。
    “你……还有事？”
    乔治安娜走进来，在她旁边坐下。
    “想问你想吃什么。”
    玛丽看着她。
    乔治安娜继续说下去，语气轻快得很。
    “伦敦那边有一些印度来的香料，如果你想吃咖喱，也可以让厨娘做的。”
    玛丽想了想。
    咖喱？那些好香料磨成粉做咖喱，真是可惜了。
    “我倒是知道一个做法，”她说，“你要是感兴趣，可以让厨娘试试。”
    乔治安娜眼睛亮了。
    “你说说看。”
    玛丽开始讲。焯水，炒糖色，下肉，加香料，慢炖。她讲得很细，每一步都解释清楚。
    乔治安娜听着听着，忽然站起来。
    “你等我一下。”
    她跑出去，很快又跑回来，手里拿着纸和羽毛笔。
    “你写下来。我记不住那么多。”
    玛丽接过笔，低头写起来。
    八角，桂皮，香叶，伍斯特酱，糖，白葡萄酒——她把方子写得清清楚楚，最后还加了一句：肉要冷水下锅，煮开撇沫，才能去掉腥味。
    乔治安娜凑过来看。
    “这个冷水煮开撇沫，是什么意思？”
    玛丽抬头看着她。
    “肉类有腥味。冷水下锅，慢慢煮开，那些脏东西就会浮出来。撇掉，肉就干净了。”
    乔治安娜点点头，像是记住了。
    她把那张纸折好，塞进袖子里，站起来就要走。
    走到门口，她忽然停下，回过头。
    玛丽以为她终于要问达西的事了。
    可乔治安娜只是笑了笑，说了一句。
    “谢谢。”
    然后她就跑了，脚步声在走廊里渐渐远去。
    玛丽靠在沙发上，望着那扇关上的门，忍不住笑了一下。
    这人，还真是和书里写的不一样。
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    晚餐的时候，玛丽一走进餐厅，就闻到一股熟悉的香味。
    红烧牛肉。
    那香气浓郁，霸道，混着八角桂皮的味道，直往鼻子里钻。她站在门口，愣了一秒，喉咙动了动。
    她走到自己的座位坐下，面前已经摆好了一份。
    那肉块炖得软烂，酱红色，油汪汪的，旁边还配着一小碗肉汤。她拿起叉子，叉了一块放进嘴里。
    久违了。
    真的久违了。
    伊丽莎白坐在她旁边，看见她那副样子，忍不住悄声问。
    “你怎么这么喜欢吃这个？”
    玛丽咽下那块肉，低声回了一句。
    “他们家有东方香料，不想浪费而已。”
    伊丽莎白挑了挑眉，没再问。
    达西坐在主位上，目光不经意地扫过玛丽。
    她正用叉子叉着一块牛肉，吃完之后，又拿起面包，蘸着盘子里的肉汤吃。那动作很自然，像是做过无数次。
    他想起在朗博恩吃过的那顿饭。
    那次的菜，也是这样的香味，只是没这么浓。现在这一道，香料的味道更足，肉炖得更烂，分明是改良过的。
    他看了一眼坐在对面的乔治安娜。
    乔治安娜正低着头吃东西，脸上带着一点得意的笑。
    达西收回目光，继续吃自己盘子里的菜。
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    饭后，众人回到客厅里闲谈。壁炉里的火烧得正旺，暖意融融的，窗外夜色已经深了。
    乔治安娜坐到钢琴前，开始弹琴。她的手指在琴键上跳动着，音符流畅，不急不慢，是亨德尔的一首小奏鸣曲。客厅里的人都听着，偶尔说几句话，气氛轻松而闲适。
    她弹完一曲，从钢琴前站起来，笑着朝众人点了点头。
    “我弹完了，哪位再来？”
    客厅里安静了一瞬。加德纳太太笑着说自己多年没碰琴，早就生疏了。伊丽莎白摇摇头，说自己只会几首简单的曲子，不敢献丑。
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    玛丽站起来。
    “我来试试吧。”
    她走到钢琴前坐下，把手放在琴键上。
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    第一首，是亨德尔《降B大调组曲》里的小步舞曲。
    那旋律简单而优美，像一个人在黄昏的花园里散步，脚步不紧不慢，偶尔停下来看看远处的夕阳。音符里带着一点淡淡的忧伤，却又温柔庄重，不让人觉得沉重，只觉得心里很静。
    乔治安娜靠在沙发上，安静地听着。她的手指轻轻点着扶手，像是在跟着节奏。那目光里有一点好奇，像是在打量一个刚认识的人。
    达西端着茶杯，目光落在玛丽身上。他的脸上没什么表情，但那双眼睛里有一点光——不是惊艳，只是注意到了一些东西。这个姑娘弹琴的样子，总是和那些急着表现的小姐们不太一样。
    最后一个音符落下，客厅里响起几声礼貌的掌声。
    玛丽没有站起来。
    她抬起头，看了一眼乔治安娜。那双眼睛里有一点光，像是在说：接下来这首，是给你的。
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    第二首，是菲尔德的夜曲。
    第一个音符轻轻跳出来，像一滴水落在平静的湖面上。那些音符慢慢地流淌出来，像是深夜里的一个人在窗边坐着，望着外面的月亮，什么都不想，又什么都想。
    乔治安娜的身子微微坐直了。
    她看着玛丽的手指，看着那些在琴键上轻轻跳动的影子，看着玛丽低垂的睫毛。她忽然觉得，这个姑娘和那些来彭伯里做客的小姐们不一样。那些小姐弹琴的时候，眼睛会不时瞟向旁边的人，看有没有在注意自己。可玛丽弹琴的时候，好像客厅里只有她一个人。
    她的目光从玛丽的手指移到玛丽的侧脸，又从侧脸移到达西脸上。
    达西正看着玛丽。
    那个目光让乔治安娜愣了一下——不是那种社交场合的注视，而是另一种东西。她顺着那目光看回去，又看了看玛丽，心里有什么东西动了动。
    最后一个音符落下，余音轻轻颤着。
    乔治安娜没有鼓掌。她只是看着玛丽，那双眼睛里有一点光，亮亮的。
    达西也没有鼓掌。他把茶杯放下，靠在椅背上，望着玛丽。
    那目光比刚才深了一些。
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    玛丽坐在钢琴前，没有立刻弹第三首。
    她把手放在琴键上，像是在等什么。客厅里安静极了，壁炉里的火噼啪响着，烛光轻轻跳动，把所有人的影子投在墙上。
    然后她开始了。
    第一个主题从低音区慢慢升起来，沉沉的，像从很深的地方往上走。那几个音符简单得很，却有一种让人无法忽视的力量，像是有人在黑暗中一步步走来。
    那是帕萨卡利亚。
    亨德尔写的，g小调的那首。
    低音主题一遍一遍地重复着，每一次都一样，又都不一样。上面的旋律在变，在转，在盘旋。有时候高亢，像在呼喊；有时候低沉，像在叹息；有时候快一点，像是心跳加速；有时候慢下来，慢得让人屏住呼吸。
    玛丽的手指在琴键上移动，不快不慢，稳稳当当。
    乔治安娜坐在那儿，一动不动。
    她学过这首曲子，知道它有多难。不是难在快，是难在那种克制——那么多的变化，那么多的层次，却要压在一个反复出现的低音下面。她练过很多遍，从来没有弹好过。
    可玛丽弹得那么好。
    那些变奏一层一层往上推，像楼梯，像台阶，像一座慢慢建起来的大教堂。每一个新的变奏都让人想：还能更高吗？然后下一个变奏就真的更高了。
    乔治安娜轻轻吸了一口气。她的手攥着裙摆，攥得紧紧的。
    她忽然明白哥哥为什么会那样看她。
    这个姑娘，和他们见过的所有人都不一样。
    达西端着茶杯，忘了喝。
    他看着玛丽的手指，看着那些在琴键上跳动的影子，看着她的侧脸。烛光落在她身上，把她整个人都镀上了一层柔和的颜色。
    他不知道这首曲子叫什么。但他知道，这不是技巧的问题。这是一个人把自己放进音乐里，才能弹出来的东西。
    那些变奏推到了最高处，最激烈的地方。那些音符像暴雨一样砸下来，让人喘不过气。然后——忽然停了。
    安静。
    只有低音主题还在那儿，慢慢地，一步一步地，往下走。
    像是风暴过后的海面，平静得让人不敢相信刚才发生过什么。
    最后一个音符落下，在空气里轻轻颤着，颤了很久。
    没有人动。
    乔治安娜低着头，攥着裙摆的手还没有松开。她看着自己的手指，心里想的是：我弹成这样还要练习好久。
    达西把茶杯放下。
    他看着玛丽，看着那个从钢琴前慢慢站起来的姑娘，看着她低着头，走回自己的座位。
    她没有看任何人。
    可他知道，他刚才听见的不是音乐。
    是别的东西。
    玛丽在乔治安娜旁边坐下，端起那杯早已凉透的茶，喝了一口。
    没有人说话。
    过了好一会儿，加德纳太太才放下茶杯，轻轻拍了几下手。
    其他人也跟着鼓起掌来。
    乔治安娜转过头，看着玛丽。
    “那首曲子……叫什么？”
    玛丽看着她，嘴角弯了弯。
    “帕萨卡利亚。亨德尔写的。”
    乔治安娜点了点头。