第32章心理医生与克莱尔

    高卢国，南部小镇。心理咨询室的门上挂着一块小小的木牌：“斯科特心理咨询室。暂停营业。”
    奥利弗·斯科特——心理医生，正在收拾行李。他的诊所很简单，几把椅子，一张书桌，一个书架，一盆绿植。书架上除了专业书籍，还有几本高卢语的小说和诗集。
    他花了不少功夫融入这个小镇，学当地的口音，记镇上每个人的名字，甚至连镇上那条老狗叫什么都记得。
    如今，这些都要留在这里了。他把白大褂从衣架上取下来，叠好，放进纸箱。这件白大褂陪伴了他三年，从没有沾过一滴血。
    他在这里没有杀过一个人，没有骗过一个人，甚至没有动过一丝害人的念头。
    他只是每天坐在这个小小的诊室里，听那些平凡的人说他们的烦恼。有人为丈夫的不忠伤心，有人为孩子的不听话头疼，有人为父母的衰老恐惧。他听着，偶尔说几句，泡一壶红茶，递一张纸巾。
    他以为自己会厌烦，但三年过去了，他发现自己不讨厌这种感觉。他甚至开始习惯。
    早上被鸟叫声吵醒，走在石板路上和邻居打招呼，在面包房买一根刚出炉的法棍，回来泡一壶茶，等人敲门。这种日子，他以前想都不敢想。
    但龙国那则通告打碎了一切。“联合清剿通明协会”。消息传来那天，克莱尔没有来。第二天也没有。第三天，她的手机打不通了。第四天，他从小镇上的人口中听说，克莱尔的祖父闭门谢客，谁也不见。
    连镇上最好的朋友都被挡在了门外。心理医生知道，那位大佬已经做出了选择——不参与，不沾染，不见他。
    他该走了。继续留在这里，不仅会连累那位老者，还会连累这些无辜的镇民。
    混乱派的首席这个身份，足以让任何一个国家对他下逮捕令。届时，这座宁静的小镇将不再宁静。
    他把最后几本书塞进箱子，胶带在纸箱上划出刺耳的声响。然后门上的风铃响了。
    有人推门进来了。心理咨询室的门从来不上锁，他欢迎每一个需要帮助的人。但今天，他已经挂上了“暂停营业”的牌子。谁会在这个时候来？
    他转过身。克莱尔站在门口。棕色的长发，碧绿色的眼睛，穿着一件米白色的毛衣，手里只拿着一个棕色的纸袋。
    她的眼眶有些红，嘴唇上没有血色，像是刚哭过。她看着他身后的纸箱，看着他手上沾着的胶带，看着那盆还没有搬走的绿植。她的嘴唇动了一下，没有声音。
    “克莱尔。”心理医生的声音很轻，“你怎么来了？”
    克莱尔没有回答。她走进来，把纸袋放在桌上，然后在他对面的椅子上坐下。
    那个位置，她坐了三年。她低下头，看着自己的手指。
    “我最近心情很糟糕。想找你聊聊。”她的声音很轻，有些沙哑，“你不会拒绝我吧？”
    心理医生靠在书架上，双手插在口袋里，看着她。他沉默了片刻，然后笑了。
    那个笑容很温暖，很真，像他这三年来每一天对每一个来访者露出的那种笑。他走到书桌后面，拉开椅子，坐下来，双手交叉放在桌上。
    “当然不会。这是我的工作。”
    他像一个真正的心理医生那样，开始听她说话。没有引导，没有暗示，没有植入任何不该有的念头。
    他只是听，偶尔点头，偶尔问一句“然后呢”“你怎么想的”“你觉得该怎么办”。
    克莱尔说她的祖父最近脾气越来越差，动不动就发火，把家里的人都赶了出去，连她都有好几天没能进他的房间。说她的父亲从城里打电话来，问她祖父的情况，她不知道该怎么回答。说她很害怕，害怕祖父哪天忽然就走了，她连最后一面都见不到。
    说她不知道该怎么办，没有人可以帮她。她说着说着，眼泪就掉了下来。
    心理医生没有递纸巾。他坐在那里，看着她哭，听她说那些藏在心底的、没有人听过的、说出来也解决不了的事情。
    三年来，克莱尔每次来，都是这样。说着说着，哭一哭，然后喝一壶红茶，走的时候就能笑出来了。这一次她没有笑。
    心理咨询结束了。克莱尔用袖子擦了擦眼泪，抬头看着心理医生身后的纸箱。那些纸箱堆在墙角，整整齐齐，贴好了胶带，上面写着“斯科特”两个字。
    “你要走？”
    心理医生看了一眼那些纸箱，然后看着她。“是。”
    “还会回来吗？”
    他沉默了一下，然后笑了。那个笑容和之前不一样，不是职业化的，不是温暖的，是一种很淡的、带着一点苦涩的笑。“也许不会。”
    克莱尔的嘴唇在发抖。她的手放在桌上，攥着纸袋的提手，指节发白。她低下头，看着桌上那盆绿植，看了很久。
    然后她站起来，绕过桌子，走到他面前。她没有说话，伸出手，抱住了他。
    紧紧的，像怕一松手，这个人就会消失。她把脸埋在他的肩窝里，眼泪浸湿了他白衬衫的肩头。
    “别走。”她的声音闷闷的，从布料后面传出来，“留下来。不要走。”
    心理医生的身体僵住了。他的手指动了一下，抬起，悬在半空中，停在离她后背不到一寸的地方。
    他的脑海里闪过一个念头——控制她。用他的异能，控制她，让她回去劝说祖父，让那个老半神加入通明协会。她的祖父最疼她，她的话，他一定会听。他只需要植入一个念头，很小的一个，让她觉得“应该帮奥利弗”，让她觉得“祖父应该出来帮帮通明协会”。
    他做过无数次，从来没有失手过。这一次也不会。他的手指悬在那里，没有落下。他的手在抖。从来没有抖过。
    他收回了手。没有落在她的后背上，没有注入灵力，没有植入任何念头。他只是站在那里，让她抱着，让她哭，让她的眼泪把他的肩头浸湿了一大片。
    然后，他的手轻轻地、不带任何力量地，拍了拍她的背。一下，两下。
    然后他挣脱了她的怀抱。不是推开的，是慢慢地、轻轻地、像怕弄疼她一样，从她的手臂中退了出来。
    他退后一步，看着她。他的脸上没有任何表情，但他的眼睛里有光——不是冷光，是另一种。
    他张了张嘴，想说什么，但看到她的眼泪，他把话咽了回去。他转过身，提起墙角那个最大的纸箱，朝门口走去。走到门口，他停下来，没有回头。
    “克莱尔。红茶在橱柜左边第二个格子里。以后难受的时候，自己泡一壶。”
    风铃响了。门关上了。克莱尔站在那里，看着他消失的方向。她的手还保持着刚才拥抱的姿势，慢慢地垂下来。她低下头，看着地上那盆绿植。
    绿植的叶子是翠绿色的，像春天的第一抹新芽。她蹲下来，把那盆绿植抱在怀里，把脸埋在叶子里。叶子的味道，是他的。
    淡淡的皂角，还有一点点红茶的气息。她不知道他走了。她只是蹲在那里，抱着那盆绿植，不放手。
    小镇的石板路上，奥利弗·斯科特提着纸箱，走得很快。他没有回头。风吹过来，卷起石板路上的落叶，打着旋，落在他的肩头。他没有去拂。
    他想起很多年前，他第一次寄生在一个人身上。那个人是个东方人，中年，沉默寡言，喜欢喝茶，喜欢在院子里种花。
    他寄生在他体内三年，学会了那个人的口音，学会了那个人的习惯，学会了那个人对待感情的方式——含蓄，克制，不表达，不索取。
    他从那个人身上剥离出来的时候，以为自己已经把那些东西还回去了。他没有。那些东西长在他的骨头里，拔不掉了。
    他笑了笑，笑容很苦。他是通明协会混乱派首席，是人人欲杀之而后快的疯子，是擅长操控人心的心理医生。他从来没有被人真心拥抱过。
    没有人觉得他值得拥抱。他甚至自己都不觉得自己值得。那个拥抱，很紧，很热，带着眼泪的咸味和一点点草莓的甜。他差点就陷进去了。
    他走到小镇边缘，停下来，把纸箱放在路边，从口袋里掏出手机，拨了一个号码。
    “圣骑士。高卢国这边，失败了。”他的声音很平静。
    电话那头沉默了一下。“克莱尔呢？”
    “没有控制。我放弃了。”
    又是一阵沉默。“为什么？”
    心理医生看着远处那座被晚霞染红的教堂尖顶，看着那片他生活了三年的小镇，看着那个他再也没有资格回去的地方。他的嘴唇动了一下。
    “因为我累了。”他挂了电话，把手机放进口袋里，提起纸箱，走上了一条岔路。黄昏把他的影子拉得很长，像一柄被风吹弯的刀。他没有回头。他没有资格回头。但他记住了那盆绿植的味道，记住了那个拥抱的温度。这是他能带走的所有东西。

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