第170章：孤锋葬师（上）

    第170章：孤锋葬师（上）(第1/2页)
    熊淍不记得自己走了多久。
    从王府的废墟到这片不知名的山谷，他走了一天一夜，也可能更久。
    他的意识像是被什么东西碾碎了又重新拼起来，拼得歪歪扭扭，什么都记不真切。唯一清楚的只有背上那具渐渐冷下去的重量。
    师父的身体很轻。
    轻得不像一个活过五十年的人，轻得像一把被风吹空的稻壳。原来一个人的魂魄走了以后，剩下的躯壳就这么点儿分量。熊淍每走一步都能感觉到这个分量在往他骨头里渗，渗进去就拔不出来了。
    他路过村庄，村口的狗冲他狂吠，看见他背上的人又夹着尾巴跑了。他路过集镇，赶早市的商贩看见他身上的血，纷纷让开一条路，没人敢上前问一句。有个卖炊饼的老妇人想给他递块饼，手伸到一半又缩了回去。熊淍从她面前走过，连眼皮都没抬。
    他只是在走。
    师父说家在那个方向。
    那个方向是兰州，是师父替人杀了一辈子人以后想回去的地方。可兰州太远了，远得熊淍觉得自己可能走不到。他得先给师父找个地方歇歇脚。
    山谷是在翻过第三座山头以后出现的。
    熊淍站在山脊上往下看，晨雾正从谷底往上漫，白茫茫的一片，像谁在山谷里灌满了奶。风一吹，雾散开一道缝，露出底下一抹翠绿。那片绿浓得发亮，像是被山泉洗过一万遍，洗得每一片叶子都在滴水。
    他背着师父往下走。
    越往下走，空气越湿润。溪水的声音从雾里传出来，细细的，碎碎的，像有人躲在石头后面弹琴。鸟叫声零零散散地落在林子里，东一声西一声，清脆得像玉珠掉进瓷盘。山壁上爬满了青苔，厚的地方能陷进去半根手指，摸上去软绵绵的，凉丝丝的。
    谷底是一片开阔的草地。
    草长到膝盖那么高，密密匝匝地铺开去，中间缀着星星点点的野花。白的黄的紫的，开得乱七八糟，一点儿章法都没有。溪水从山壁上淌下来，在草地上绕了三个弯，最后汇成一个小潭。潭水清得能看见底下的鹅卵石，几条手指长的小鱼在里面游来游去，悠闲得很。
    熊淍在溪边跪了下来。
    他小心翼翼地把师父的遗体从背上放下来，平放在草地上。逍遥子的身体已经僵硬了，维持着倚靠在他背上的姿势，两条胳膊垂在身侧，手指微微弯曲，像是在握着什么看不见的东西。
    熊淍把他师父的手掰开，摊平，放在身体两侧。然后他趴在溪边，双手掬起一捧水，凑到嘴边喝了一口。水是甜的，带着一股石头的味道，凉得他打了个哆嗦。
    他抬头看向山坡。
    山坡朝南，正对着山谷口。站在那个位置，一眼就能看见远处层层叠叠的山峦和山峦之间露出来的一线天空。阳光从山谷口斜斜地照进来，把半边山坡染成金黄色。坡上的草比谷底矮，稀稀疏疏地长着，中间露出大片大片的黄土。
    就这儿了。
    熊淍站起来，走到山坡上，面朝南方站定。他拔出腰间的短刀。
    这把短刀是师父给他的，刀柄上缠着磨得发亮的牛皮绳，刀刃上有三道豁口。他还记得师父递刀给他的时候说的话：“拿着，杀人用的东西，别拿来削水果。”
    他的手抖了一下。
    但他没有犹豫太久。熊淍握紧刀柄，一刀插进脚下的泥土里。黄土很硬，被太阳晒得结了壳，刀子下去发出沉闷的声响。他拔出来，再插下去，再拔出来，再插下去。
    一刀一刀。
    太阳从山谷口慢慢往上爬，阳光从金黄色变成白色，晒得他后脖颈发烫。汗水从他额头上滚下来，流进眼睛里，辣得他睁不开眼。他用袖子擦了一把，袖口上本来就沾着血，这一擦在脸上又抹出一道血印子。
    短刀不好挖土。刀刃太薄，刀身太窄，每一次只能撬起来一小块土。他挖了半个时辰，才挖出一个脸盆大的坑。他的手上磨出了水泡，水泡破了，露出底下的嫩肉，又被土粒磨得渗血。
    但他感觉不到疼。
    或者感觉到了，只是那个疼跟心口里的疼比起来，轻得像被蚊子叮了一口。
    太阳偏西的时候，墓穴终于挖好了。
    不大，刚好能容一个人躺进去。四壁被他用短刀削得整整齐齐，底部铺了一层他从溪边采来的青苔。青苔湿漉漉的，摸上去像绒布，上面还沾着几片不知名的小花瓣。
    熊淍把短刀插进腰间的刀鞘里，走到师父身边跪下。
    逍遥子的脸被风吹日晒了一整天，已经变成了蜡黄色。脸上那道从眉骨斜拉到下巴的刀疤不再狰狞，安安静静地趴在那里，像一条睡着了的老蜈蚣。他的眼睛闭着，嘴角微微往上翘，像是做了什么好梦。
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    熊淍伸手去整理师父的衣服。
    逍遥子穿的白衣早就烂得不成样子了。胸口的剑伤把衣服撕了个大口子，血迹凝固以后变成黑褐色，硬邦邦地粘在皮肤上。袖口磨破了，衣摆裂开了，腰带断了三截，用草绳胡乱系着。
    熊淍把自己身上的外袍脱下来。
    外袍也是破的，但至少是完整的。他小心翼翼地把袍子裹在师父身上，一个角一个角地掖好，像是在给一个睡着了怕着凉的孩子盖被子。然后他摘了一把野花，把花瓣一片一片地揪下来，洒在师父身上。
    他的手指碰到师父的脸。
    凉的。
    比山里的泉水还凉。
    熊淍的手僵在那里，指尖贴在师父的颧骨上，不敢动。他忽然想起小时候在九道山庄做奴隶的那段日子。冬天冷得睡不着，他就缩在师父身边，师父会把他冰凉的手攥在自己掌心里，骂一句“小崽子手跟死人似的”，然后替他搓热了才松开。
    那时候师父的手永远是热的，像揣着一团火。
    现在这团火灭了。
    熊淍把手收回来，低下头，额头抵在师父的胸口上。他跪了很久很久，久到太阳又往西沉了一大截，久到山谷里的鸟叫声从稀疏变成热闹又从热闹变成稀疏。他的肩膀不停地抖，抖得像风里的树叶，但他没有发出声音。
    他把所有的声音都咽回去了。
    咽进肚子里，跟那些血和土混在一起，变成了沉甸甸的、说不出来的东西。
    “师父。”
    他终于出声了。嗓子哑得像是含了一口沙子。
    “我背你。”
    他把师父抱起来。
    五十岁的人，轻得他一只手就能托起来。他托着师父的背和膝盖，像托着一捆干柴，一步一步走向那个挖好的墓穴。墓穴旁边的土堆上，他的短刀还插在土里，刀刃上沾满了血和泥。
    他把师父放进墓穴里。
    放得很慢，很小心，像是在放一件一碰就碎的瓷器。师父的身体躺在青苔上，白色的外袍跟绿色的青苔衬在一起，像是睡在一片草地上。熊淍跪在墓穴边上，低着头看师父的脸，看了很久。
    他又伸手去摸师父脸上的刀疤。
    指尖沿着疤痕的纹路慢慢往下滑，从眉骨到颧骨，从颧骨到下巴。这道疤他摸了无数次，每一次摸的时候师父都会把他的手拍开，骂他“摸什么摸，又不是你老婆的脸”。现在师父不会再拍他了。
    “你倒是再拍我一下啊。”
    熊淍的声音碎了。
    他把手收回来，用手背狠狠擦了一把眼睛，然后开始填土。
    他没有用工具。他用手捧土，一捧一捧地往墓穴里撒。第一捧土落在师父脚上，第二捧落在膝盖上，第三捧落在腰上。他撒得很慢，每一捧土都要停一下，看一眼师父的脸，再看一眼，再撒下一捧。
    土越撒越多。
    师父的身体被一层一层地盖住了。先是脚不见了，然后是腿，然后是腰，然后是胸口。土盖到脖子的时候，熊淍的手停住了。他看着师父露在外面的脸，那张脸上还带着若有若无的笑意，安详得像是睡着了。
    下一捧土就会盖住这张脸。
    他再也看不见了。
    熊淍捧起那捧土，捧了很长时间。土粒从指缝里往下漏，沙沙的声音在安静的山谷里格外清楚。他的胳膊在发抖，从肩膀一直抖到指尖，抖得土都快捧不住了。
    他闭上眼睛，把土撒下去。
    手指触到师父的额头，又触到师父的鼻梁，最后是下巴。他的指腹沿着这些轮廓一寸一寸地摸索，像是要把这些触感刻进骨头里。
    然后他站起来，抓起旁边的短刀，一捧一捧地加快速度填土。他不再看，不敢看，只是拼命地把土往墓穴里推。泥土覆盖了一切，把那张脸、那道刀疤、那丝笑意全都吞没了。
    等他停下来的时候，面前已经隆起了一座土丘。
    新翻出来的黄土在夕阳下泛着暗红色的光，像凝固的血。熊淍跪在土丘前，喘着粗气，两只手掌磨得稀烂，指甲缝里塞满了泥。他盯着那堆土，眼睛里干干的，没有泪了。
    他站起来，走到溪边，把双手泡在水里。血丝从手掌上散开，在水里拉出一条条细细的红线，又很快被溪水冲散，消失得干干净净。潭底的小鱼被血腥味惊动了，摆着尾巴游远了。

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